Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume? ¿Odian el color?
La piedra desnuda de tristeza agobia,
dan una tristeza los negros balcones.
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?
Me muero de pena, dejadme ir a ver
la savia que trepa y el sol que abrasa;
¡qué triste es no poder
poner una flor en el balcón de casa!